Bartholomew
Pompous Eingenuous Von Hen Fennington III estava no Brasil há anos e ainda não
tinha se acostumado com coisas básicas.
Grande amante de cinema,
preferia ir à salas com lugares marcados. Precavido, gostava de ver logo se a
posição para ver o filme era boa ou ruim. Naquele dia tinha escolhido um lugar
na frente, bem no meio da sala. Um bom lugar. Mas o pobre galês deve ter
esquecido que estava no Brasil. Obviamente que ter comprado um lugar marcado e
assinalado no bilhete não queria dizer que o distinto senhor iria se sentar no
tal lugar.
Quando
entrou na sala e caminhou entre as fileiras de poltronas, segurando o chapéu
numa mão e o guarda-chuva na outra, deparou-se com um casal e seus dois filhos
sentados, refestelados, bem no seu lugar. Bartholomew conferiu novamente o
ingresso. Lugar número oito da fila F. A sala estava vazia e havia outros
lugares tão bons quanto o dele, mas, achando que talvez o casal tivesse se
enganado, disse, muito educadamente, que aquele lugar era o dele.
-- A sala está vazia,
amigo - foi a resposta.
Realmente, não havia
necessidade de protestar por tão pouco. Bartolomeu, que já havia sido chamado
de exagerado algumas vezes, estava tentando se adaptar e se integrar à cultura
brasileira. Era difícil entender que as regras pequenas não precisavam, e mais
importante de tudo, NÃO DEVIAM, ser seguidas. Muitas vezes, essa máxima era uma
questão de vida ou morte.
Por sempre esquecer-se
disso, no dia seguinte, a catástrofe aconteceu.
Ao atravessar a rua na
faixa de pedestres, achando que o motorista ia parar, não deu outra, foi
atropelado por um carro popular preto, já meio amassado. Acudido, ouviu do
motorista, "mas avancei só uns poucos metros acima da faixa! Será que esse
mané é cego?".
Mesmo
entrevado na cama do hospital, todo quebrado, Bartolomew adorava o povo
brasileiro, tão excepcionalmente adaptável e flexível. Decidiu que desse dia em
diante não ia mais cometer exageros quando o assunto eram regras pequenas. Mal
pensou isso e a enfermeira entrou no quarto meio aflita dizendo que as
radiografias tinham sido trocadas por engano. Batholomew precisava ser operado
com urgência. E lá foi ele, empurrado na maca, rumo à sala de cirurgia número
oito, ou seria dezoito?
hehe!
ResponderExcluirDireto e Divertido, Gaspar!
[]s!
Oi Alexandre!
ResponderExcluirObrigado pelo comentario.
Abracao!